Dime, amor.
No logro aquietar este temblor en mis piernas,
me atraviesa como un pájaro herido
cantando dentro del pecho.
Dime,
¿qué somos tú y yo
cuando dejamos de mirarnos de verdad?
¿En qué instante, hombre mío,
nos extraviamos
hasta volvernos extraños
bajo la misma piel que compartimos?
Tu mano, la que elegí amar
sabe herir con precisión.
Y yo, mujer de carne y memoria,
que confié en su tibieza,
descubro la sangre
como una verdad imposible de negar.
Las primeras nubes del desencanto
nos nublaron la razón,
nos torcieron las palabras
hasta hacernos daño
sin siquiera saber cómo detenernos.
Escribo torpemente,
como escriben las mujeres
cuando aman demasiado:
sin defensa,
sin orgullo,
con el alma desnuda en la palabra.
Mientras el humo del cigarro
consume el aire, yo me escondo en el lugar más frágil
que conozco:
tu corazón.
Dime, amor mío,
¿para qué me quieres así,
imperfecta, intensa,
tan distinta de ti?
No nos parecemos en casi nada,
y aun así
compartimos la misma herida,
la misma noche incierta,
el mismo destino obstinado
que insiste en enlazarnos.
Y aquí sigo,
siendo mujer frente a tu silencio,
amándote
aunque a veces
duela.
© 2026 Ramonika. Todos los derechos reservados. Estados Unidos Mexicanos.
Añadir comentario
Comentarios